Buenas intenciones

Viene bigotudo sobre la calle, con mochila al hombro y un bastón de latón; miraba a la nada, y así uno adivina que es ciego.

Se perdió buscando la parada del camión que estaba a escasos pasos de su mano derecha, pero es que hay que entender cuán fácil se pierde cuando no mira; cuando no puede mirar.

Con invitaciones de ese tipo uno se siente actuar de mal gusto si solo se sigue de paso con su rumbo fijo, sordo ante la petición del ciego.

Me siento a esperar el camión que fuera al tianguis. "¿Tú le haces a las drogas?", me pregunta. "No, no le hago". "Yo me quedé sin mirar por eso. Por el resistol".

Y cuenta que se hundía con dolor por sentirse inútil, acabado, hombre de fin, perdido. Pero también cuenta que está contento porque ahora puede valerse por si mismo. "Brother, le doy gracias a Dios. Él me permite salir a vender dulces todos los días. Tengo piernas, tengo brazos". Se atisba, bajo el bigote, la breve noticia de una sonrisa que parece salir, pero se queda en boceto, desdibujada, poco intencionada.

"Este camión que viene a lo mejor va al tianguis" le digo. "A ver si me da quebrada". Se sube golpeando el escalón con el bastón y sin pronunciar palabra se va.

En la primera calle el camión gira a la derecha. No iba al tianguis. Mierda...