El rojo nunca es suficiente

El perfil se torcía grotescamente, cerrando con esfuerzo el ojo que daba a la ventanilla y gesticulando como bárbaro que mastica carroña endurecida.

De la frente nació una gota gorda, que posteriormente le mancharía el cuello de la camisa de milquinientos y su saquito armani de nuevemil; vería la mota amarillenta al dejar sus prendas sobre la cama de su apartamento de solterón y se acordaría.

El dedo se dobló hacia atrás y adelante varias veces, hasta que al parecer logró encallar en un arrecife rocoso y ahí se quedó quieto; se doblaba con firme presión, pero paciente y cuidadoso.

Derrepente jaló con fuerza y no se hizo ausente la lagrimita dolorosa. Pero todo siguió allí.

A escasos metros lo miraba con asombrado detenimiento una señora de pelo alto. El del saquito de nuevemil, con su dedo inserto de nuevo, buscó testigos. Ambos chocaron miradas y de inmediato aplicaron la reglamentaria mano penosa en la frente a manera de visera, para dejar, cada quien, su meticulosa empresa.

Pero justo cuando precisaba audacia para extraer aquel golem encarnado en su cueva nasal y huir culposo, anónimo y satisfecho, dio la luz verde.

El del saquito de nuevemil tomó el volante con el índice levantado para no embarrarlo y pisó a fondo.